La ballerine sans pieds

Les notes jaillissent, les nacres défilent sous les mains  habiles.
Alors elle chausse ses pointes, comme autrefois. Elle tente de se souvenir.
Se levant dans un élan maladroit, elle sent son âme se réchauffer dans ce tourbillon foisonnant d'accords.
Son corps semble se mouvoir de lui même. Comme si toutes ces années s'étaient gravées à jamais.
Puis soudain les cils du vieux cygne se soulèvent. La lumière de l'astre l'éblouit et les dernières bribes du songe s'évanouissent avec la fumée de la première de la journée.
Les grésillements du poste tentent en vain de retranscrire la mélodie enchanteresse, mais la magie s'est enfuie devant la noirceur de son âme.

Point mort.